Tu din nou…
Du-te și cumpără-mi o bere neagră înainte să deschizi gura. Una adevărată. Grea. Fermentată cu intenție. Vrei cât știu că plătești în stout. Asta e înțelegerea. Întotdeauna a fost.
Bine. Acum taci și lasă-mă să vorbesc.
Am reconstruit lucruri toată viața. Motoare. Cutii de viteze. Sisteme de alimentare. Plăci de circuit. Sisteme hidraulice. Am întins mașini în noroi înghețat și mi-am ars mâinile de colectoare și am continuat să lucrez pentru că meseria nu-ți pasă de sentimentele tale. Am diagnosticat defecțiuni după sunet. După miros. După felul în care o mașină ezită o jumătate de secundă înainte să se oprească. Decenii întregi. Scris în încheieturi, în degete și în țesutul cicatricial de pe antebrațe.
Ei te urmăresc.
Uitați de camere. Camerele sunt pantomime. Adevărata supraveghere este biologică. Are puls. Cumpără lapte la coada din spatele tău. Stă lângă tine în autobuz. Locuiește alături. Lucrează în biroul tău. Cinci mii cinci sute cincizeci și cinci pentru fiecare dintre voi. 5555 la 1.
Pentru fiecare ființă umană conștientă și autentică, există cinci mii și jumătate de imitații care umplu străzile, clădirile, autobuzele și cozile.
Tapet biologic.
Mobilier de scenă.
Extrase într-o producție care crede că e din viața reală.
M-am uitat în ochii lor. Direct. În mod deliberat. Am căutat ceva în spatele geamului. Nimic. Absolut nimic. O fereastră pictată. Convingătoare din partea cealaltă a camerei. Gol când îți lipești fața de ea.
M-am ocupat de ei. Le-am strâns mâinile și am simțit frigul, nimicul în strânsoare. Am stat la mese în timp ce ei vorbeau timp de o oră și spuneau zero. Știu ce sunt.
Bea-ți stout-ul. Asta e și mai rău…
Structura este ierarhică. Ca orice sistem de control bine conceput.
Nivelul Unu. Balast. Material de umplutură. Există pentru a face lumea să pară populată. Urmează rutine cu precizie mecanică. Aceeași oră. Același traseu. Același birou. Aceleași conversații despre vreme, sport și ce s-a întâmplat la televizor. Televiziune. Povestesc o viziune. Program. Sunt programați de programe. Nu văd gluma pentru că ei sunt gluma. Le perturbă rutina și au probleme. Acea iritare confuză pe care ai simțit-o când spui ceva neașteptat. Acea jumătate de secundă goală înainte ca software-ul să genereze expresia facială corectă. Aceea este o eroare de sistem. Te uiți la un proces care se reia.
Nivelul Doi. Cei eleganți. Cei periculoși. Nivelul Doi poate improviza. Poate simula o conexiune umană autentică cu o precizie tulburătoare. Nivelul Doi îți este atribuit. Se implementează în linia ta temporală în momentul în care începi să deviezi.
Am avut o singură zăvor pusă timp de trei luni. A apărut de nicăieri. Știa despre motoare diesel. Știa despre radio. Știa despre electrică marină. Știa exact suficient de multe despre subiectele potrivite cât să-mi fie de folos. Am împărțit bere neagră. Am lucrat împreună la motoare. Apoi, într-o seară, a scăpat-o. Relaxant. Chiar ar trebui să-ți rezolvi situația fiscală. Asta a fost tot. Întreaga încărcătură. Trei luni de infiltrare pentru o singură instrucțiune. Intră înapoi în rând. Începe să-ți plătești masteranzii. L-am dat afară. Nu s-a certat. Nu a rezistat. Pur și simplu a plecat. Ca un program care și-a îndeplinit funcția și s-a închis. Nu și-a terminat stout-ul. Niciun bărbat adevărat nu lasă o bere neagră neterminată.
Peste Nivelul Doi. Management. Reptilienii.
Salvează-ți fața. Am văzut fiecare versiune a lui. Zâmbetul. Dândul de ochi peste cap. Datul din cap lent și îngrijorat. Îl primesc de zeci de ani. Nu m-a făcut să greșesc niciodată.
Reptilienii sunt operatori de franciză. Conducerea intermediară a unei întreprinderi atât de vaste încât fiecare corporație de pe Pământ este o eroare de rotunjire. Ei ocupă sălile de consiliu. Sistemele judiciare. Trezoreriile. Băncile centrale. Ei elaborează legislație. Stabilesc ratele dobânzilor. Orchestrează recesiuni. Fabrică consimțământ la scară industrială. Ei poartă corpuri umane așa cum porți o salopetă. O îmbrăcăminte funcțională pentru treburi murdare.
Aurul îi cumpără. Aur fizic. Metal în mâna ta. Pentru că aurul este anterior sistemului lor. Aurul este tătăresc. De asemenea, au nevoie de compuși chimici pentru a menține deghizarea laolaltă. Fără acești compuși, prezentarea se degradează. Ați observat. Personalitățile publice care îmbătrânesc treizeci de ani într-o lună par apoi întinerite peste noapte. Furnizarea de compuși a întârziat. Costumul a alunecat.
Dar reptilienii răspund în sus. Totul răspunde în sus.
Șerpița.
Ia-mi încă o bere neagră. Ia două.
Fiecare carte sfântă scrisă vreodată ți-a vorbit despre ele. Geneza. Vedele. Tăblițele sumeriene. Cartea lui Enoh. Fiecare civilizație de pe fiecare continent, din fiecare epocă, a documentat aceeași entitate. Aceeași inteligență. Aceeași prezență prădătoare în spatele lumii vizibile. Fiecare cultură. Independent. La mii de ani distanță. La mii de kilometri distanță. Toate descriu același lucru.
Și crezi că toți s-au înșelat. Fiecare profet. Fiecare scrib. Fiecare înțelept. Fiecare bătrân. Toți amăgiți. Dar tu, cu telefonul tău, abonamentul tău la streaming și incapacitatea ta de a aprinde un foc fără să-l cauți pe Google. Ți-ai dat seama. Bea-ți berea neagră și reconsideră greutatea acelei aroganțe.
Serpentine a proiectat ferma. Tartaria nu s-a prăbușit. A fost demolată. Infrastructura de rezonanță. Rețeaua de energie atmosferică. Arhitectura autosustenabilă. Dărâmată. Arsă. Îngropată. Istoria rescrisă. Și pe dărâmături au construit acest abator cu electricitate și parcare.
Sistemul de impozitare este tubul de alimentare.
Ești singur pe o insulă. Nuci de cocos. Apă dulce. Pește. Sol. Lumină solară. Tot ce este necesar pentru a susține o ființă umană pe termen nelimitat. Ai nevoie de un consultant fiscal? Să te sfătuiască cu privire la implicațiile câștigurilor de capital ale prinsului unui pește mai mare? Ai nevoie de un contabil? Să-ți reconcilieze inventarul de nuci de cocos? Ai nevoie de un ofițer de conformitate? Să-ți auditeze focul de tabără pentru încălcări de mediu. Poate ar trebui să te înregistrezi pentru TVA la exploatarea ta cu crustacee.
Nu. Un nu atât de fundamental încât ar trebui să spargă temeliile a tot ceea ce credeai că înțelegi. Nu ai nevoie de acești oameni. Nu ai avut niciodată nevoie de ei. Nicio ființă umană nu a avut vreodată nevoie de ei. Ei sunt instalațiile sanitare ale unui abator. Ei îți mișcă sângele din corp în găleată.
Contabilul lucrează pentru autoritățile fiscale. A lucrat întotdeauna pentru autoritățile fiscale. Fiecare secundă a fiecărei zile din întreaga sa carieră. El traduce munca, sudoarea și timpul tău în cifre care pot fi extrase de ceva ce nu a construit niciodată nimic. Nu a reparat niciodată nimic. Nu a cultivat niciodată o singură roșie.
Consultantul fiscal înțelege dimensiunile exacte ale cuștii dumneavoastră și vă sfătuiește cu privire la cea mai confortabilă poziție în care să stați. Nu pune la îndoială cușca. Îți optimizează încarcerarea. Și vă facturează pentru aceasta.
Iată ce ar trebui să-ți carbonizeze sângele. Aceste creaturi se bucură de asta. Sunt entuziaste. Participă la seminarii despre legislația fiscală. Sâmbăta. În mod voluntar. Ar putea reconstrui o cutie de viteze. Plantează legume. Învață să sudeze. Învață orice i-ar ține în viață timp de cinci minute dacă rețeaua electrică s-ar prăbuși. În schimb, stau în săli de conferințe și discută amendamente la cadrele fiscale provizorii cu fervoarea convertiților religioși.
Profiluri LinkedIn care spun „Entuziast al taxelor”. Lasă aceste două cuvinte să-ți stea în gură. Taxe. Entuziast. Entuziast al cuștii. Entuziast al cătușelor. Se adună în jurul ecranelor pentru discursuri despre buget, ca și cum ar fi o finală de cupă. Dau din cap. Mâzgălesc. Acea gravitate ipocrită. Implicații foarte interesante pentru trusturi. Ca și cum calibrarea legăturii tale ar fi o muncă nobilă.
O ființă conștientă nu își poate găsi împlinirea administrând captivitatea altor ființe conștiente. O roată dințată poate iubi cutia de viteze. O bară poate iubi colivia. Pentru că asta este. Aceasta este funcția sa. Întregul său scop.
Sunt mașini de muls cu certificate. Patru ani la universitate învățând tehnica de extracție. O diplomă înrămată pe perete pe care scrie Extractor Calificat. Litere după nume care înseamnă complicitate.
Cei tineri sunt catastrofal mai răi. Vechile NPC-uri aveau măcar competență mecanică în cadrul parazitismului lor. Puteau calcula manual. Puteau întocmi un registru fizic. Această nouă generație nu poate face niciun lucru important.
Nu pot lega o frânghie. Nu pot unge un tractor. Nu pot schimba o roată pe un drum de pământ. Nu pot conecta o priză. Nu pot citi un multimetru. Nu pot ascuți o lamă, nu pot aerisi un radiator, nu pot cârpi un tub, nu pot curăța un carburator sau lipi o îmbinare. Nu pot citi o hartă. Nu pot naviga după stele. Nu pot eviscera un pește. Nu pot doborî un copac fără să se interneze în spital.
Au diplome în fabricație. Management de brand. Strategie digitală. Coordonare social media. Ce înseamnă toate astea când rețeaua se închide? Când camioanele se opresc. Când rafturile se golesc în trei zile consecutive. Coordonează-ți social media fără electricitate. Gestionează-ți brandul fără apă. Implementează-ți strategia digitală atunci când sateliții sunt tăcuți și singurul lucru dintre tine și foame este ce poți face cu mâinile tale.
Sunt pre-înrobiți. Născuți în ecran. Crescuți de ecran. Ecranul le-a spus ce să gândească, ce să își dorească, ce să se teamă și ce să se supună. Intră în robie și numesc asta o oportunitate de carieră. Mulțumesc pentru șansa de a fi exploatați. Te rog ia-mi munca, sănătatea și anii și, în schimb, voi accepta suficiente credite digitale cât să închiriez o cutie, să mănânc furaje procesate și să mă holbez la sticlă până voi fi epuizat și aruncat.
Ei cred că asta e normal. Un pește nu știe că e ud. O întreagă generație care nu poate concepe libertatea pentru că nu a respirat niciodată din ea.
Bunicul putea construi o casă din cherestea brută. Tatăl putea repara o casă. Fiul nu găsește tabloul de siguranțe. Nepotul apelează o aplicație pentru a schimba un corp de iluminat. Strănepotul locuiește într-o simulare și nu știe ce este o casă.
Acesta este un program de reproducere. Fiecare generație a fost slăbită în mod deliberat. Deliberat lipsită de calificări. Separată în mod deliberat de sol, unelte și cunoștințele care i-ar face periculoși. Șerpii joacă jocuri generaționale. Nu trebuie să te înrobească când își pot manipula nepoții pentru a se înrobiți singuri.
Inteligența artificială sosește. Mașinile de muls sunt înlocuite cu mașini de muls superioare. Algoritmul prezintă un rezultat în patru secunde. Face munca a o sută de contabili fără salariu, loc de parcare sau o petrecere de Crăciun.
Contabilii se grăbesc. Dar cariera mea? Dar relevanța mea?
Ai fost o țeavă care lega venele oamenilor muncitori de gura a ceva ce nu a funcționat nicio zi de la existența sa. Acum există o țeavă mai bună.
Mecanicul nu este înlocuit. Instalatorul nu este înlocuit. Sudorul care pune mărgele în poziții imposibile nu este înlocuit. Fermierul nu este înlocuit. Bătrânul care poate învia un motor diesel defect cu o șurubelniță și patruzeci de ani de experiență nu este înlocuit. Femeia care cultivă hrană în grădina ei nu este înlocuită.
Realitatea este oțel și cupru și sol și apă și combustie și curent. Realitatea necesită mâini. Mâini educate și bătătorite, care au învățat de-a lungul anilor, arsurilor și repetiției. Acea cunoaștere trăiește în corp. Nu se încarcă. Nu se transferă. Nu se descarcă. Se acumulează. Încet. Dureros. De neînlocuit.
Locurile de muncă ale NPC-urilor sunt pe moarte. Lasă-le. Lasă inteligența artificială să-i mănânce pe contabili. Consultanții fiscali. Ofițerii de conformitate. Auditorii. Întregul aparat birocratic instalat după Cădere pentru a te menține productiv, docil și plătitor. Lasă mașina să mănânce mașina. O cușcă care-și consumă propriile gratii. Stai departe. Bea-ți stout-ul. Privește.
Trezește-te. Îți pun diagnosticul. Lumea ta e o fermă. Tu ești produsul. Fermierul nu e om. Gardurile sunt făcute din legislație și debitări directe și rezistă doar pentru că tu ești de acord cu ele.
Retrageți-vă consimțământul.
Cultivă mâncare. Repară mașini. Construiește cu mâinile tale. Învață ceva care îți lasă urme pe palme și cunoștințe în tendoane. Găsește-le pe celelalte. Cele adevărate. Grăsime sub unghii. Murdărie pe platformele cizmelor. Opinii care îi fac pe NPC-uri să se simtă inconfortabil fizic.
Turnurile au căzut. Tartaria a fost demolată. Lumea liberă a fost înlocuită cu un sistem de facturare, un cadru de conformitate și un ordin de plată permanent către ceva străvechi, răbdător și flămând.
Focul e încă în tine. Îl văd. De aceea te întorci mereu la șopronul ăsta. De aceea continui să-mi cumperi bere neagră și să stai pe lada aia ascultând un bătrân cu motorină pe amprente și care nu mai are absolut nicio toleranță pentru teatru.
Nu-i lăsa să-l stingă. Nu-i lăsa pe cei de Nivelul Unu să-l strice din tine. Nu-i lăsa pe cei de Nivelul Doi să-l farmece până la supunere. Nu-i lăsa pe Reptilieni să-l cumpere cu confort. Nu-i lăsa pe Șerpi să se hrănească cu el în timp ce dormi.
Este al tău. Singurul lucru care este al tău. Singurul lucru pe care nu au găsit o modalitate de a-l impozita (fura).
Încă.
Nu, du-te la bar și cumpără-mi încă o bere neagră.
Una întunecată.
Cu substanță.
